An einem Junimorgen voller Losgehn sein.
Am heimischen Kompost blüht der Bauernjasmin.
Als hätte, Ziegenhirte, der Kyffhäuser dich
freigegeben, sind alle jetzt andre und irr.
Wie fest sie, die doch Sterbliche sind, in ihrem
Sprechen hausen. Gegenstandslos. Du bist
ohne Antwort und willst, ein Fisch nur, ein-
tauchen in des unverscherzten Sommers Bläue.
Nur Mauersegler wissen, was Zeit ist. Sie kamen
erst spät; jetzt ists, als wäre ihr Hiersein ewig.
Warst, Fremder, du zu langsam? Nein, zu schnell!
Wenn heute deine Schuhe noch halten, ists gut.
An einem Juniabend froh nach Hause gehn.
Alles Schwere erscheint dir merkwürdig leicht.
Am heimischen Kompost blüht der Bauernjasmin.
Fragte jemand, du wüßtest nur dies zu erzählen.
18. Juni 2026
Timo Kölling 